50704498dc9b4b28bcc8182ee2760ad1

Scrisoarea unei soții înșelate, soțul mă înșală cu prostituate, scrie la rubrica feminină a unei reviste de femei. Doamnee, unde ești!? Pe ce cărări umbli de nu stai lângă femeile astea ce-și varsă focul prin reviste și arde, arde-l pe amărât cu critici d’alea grele către autoarea rubricii feminine din ziarul cutare de partea femeii, mare cunoscătoare de dat sfaturi despre familie și viață, ca și cum ei, atotcunoscătoarei, i-a fost oferit acest har din ceruri binevoitoare. Cine, mă? Aia?

Păi autoarea, ziaristă din tată în fiu având facultatea de chimie la bază cu studii elaborate de formula sării pe rana genului feminin, deținând mândră cursuri la bază despre formula vinului întărit cu oțetul, a divorțat de șapte ori fie-le țărâna ușoară amărâților, a fugit cu doi boșorogi în străinătățiuri de le-a mâncat banii ălora, c-au rămas ăia la primul azil de bătrâni ieșit în cale, ba chiar și-a lăsat copiii pe mâna a cinci bone plătindu-le anticipat să-i fie viața fără grija și datul de povesti cât mai artistic în ziare zise.

Te înșală șotul cu prostituate ?, și-ar zice ea în gând răsfoind cu sictir rândurile cititoarei ce și-a trimis oful cu durere, de altfel, o femeie de casă, nevinovată în toate cele și săracă cu duhul, ar continua experta cu năduf. Păi, măi fată, își pregăti ea degetele pe tastele laptopului pentru elaborarea adevărului din răspuns, ce va fi dat la tipărire în răsărit de soare. Foarte bine îți face, deșteptul de el ! Ești o țărăncuță de la țară care stă toată ziua la cratiță, și nu mai știe ce-i ăla sex, sex și iară sex, ce-mi mai îmi place și mie, o femeiușcă care nu știe să se îmbrace, care tot timpul are grija de copii, ca și când, noi nu evoluăm în fericirea noastră de femei moderne. Păi, mă mir și eu de ce n-a făcut-o până acum și de ce nu și-a făcut abonament la prostituate !? Cu așa arătare lângă el, vai de capul lui, încheie ea frecându-și mâinile a bănișori.

Șterse rapid cu backspace-ul gândurile ei de pe ecranul laptopului, rânduri ce se doreau adresate mucoasei ce se voia pură în toate cele, parcă n-ar fi greșit la viața ei chiar deloc, ca apoi, să regândească tot pentru rubrica destăinuiri la ceas de seară. Nenorocitul, așa sunt toți bărbații, of, offff, cât suferim noi !